Форум » Поговорим о... » Любимые авторы (продолжение) » Ответить
Любимые авторы (продолжение)
Natalie: Которые здесь самые любимые, после Пушкина, разумеется?
Natalie: Гумилева люблю, но когда читаю, то где-то за текстом постояннно мерещится печаль, будто видится еще не состоявшийся август 1921го... Почему-то это чувствуется только при чтении его стихов. И еще: надо же родиться в Кронштадте, обойти полсвета и закончить свою жизнь сопричастностью кронштадтскому мятежу...
Зизи: Иосиф Бродский СТИХИ В АПРЕЛЕ В эту зиму с ума я опять не сошел. А зима, глядь, и кончилась. Шум ледохода и зеленый покров различаю. И, значит, здоров. С новым временем года поздравляю себя и, зрачок о Фонтанку слепя, я дроблю себя на сто. Пятерней по лицу провожу. И в мозгу, как в лесу — оседание наста. Дотянув до седин, я смотрю, как буксир среди льдин пробирается к устью. Не ниже поминания зла превращенье бумаги в козла отпущенья обид. Извини же за возвышенный слог: не кончается время тревог, но кончаются зимы. В этом — суть перемен, в толчее, в перебранке Камен на пиру Мнемозины. Апрель 1969
Таша: И мне с самого утра хотелось стихов о весне, об апреле. Выбрала эти (снова любимого Б. Пастернака), хотя там еще и февраль имеется : ВЕСНА 1 Что почек, что клейких заплывших огарков Налеплено к веткам! Затеплен Апрель. Возмужалостью тянет из парка, И реплики леса окрепли. Лес стянут по горлу петлею пернатых Гортаней, как буйвол арканом, И стонет в сетях, как стенает в сонатах Стальной гладиатор органа. Поэзия! Греческой губкой в присосках Будь ты, и меж зелени клейкой Тебя б положил я на мокрую доску Зеленой садовой скамейки. Расти себе пышные брыжжи и фижмы, Вбирай облака и овраги, А ночью, поэзия, я тебя выжму Во здравие жадной бумаги. <...> 3 Разве только грязь видна вам, А не скачет таль в глазах? Не играет по канавам - Словно в яблоках рысак? Разве только птицы цедят, В синем небе щебеча, Ледяной лимон обеден Сквозь соломину луча? Оглянись, и ты увидишь До зари, весь день, везде, С головой Москва, как Китеж,- В светло-голубой воде. Отчего прозрачны крыши И хрустальны колера? Как камыш, кирпич колыша, Дни несутся в вечера. Город, как болото, топок, Струпья снега на счету, И февраль горит, как хлопок, Захлебнувшийся в спирту. Белым пламенем измучив Зоркость чердаков, в косом Переплете птиц и сучьев - Воздух гол и невесом. В эти дни теряешь имя, Толпы лиц сшибают с ног. Знай, твоя подруга с ними, Но и ты не одинок.
Зизи: Замечательный Пастернак! Почему=то в этом году мало вербы. Даже в вербное воскресенье с трудом нашла букетик. Зато, как хороши эти "клейкие заплывшие огарки"! А.А. Фет Уж верба вся пушистая Раскинулась кругом; Опять весна душистая Повеяла крылом. Станицей тучки носятся, Тепло озарены, И в душу снова просятся Пленительные сны. Везде разнообразною Картиной занят взгляд, Шумит толпою праздною Народ, чему-то рад... Какой-то тайной жаждою Мечта распалена - И над душою каждою Проносится весна.
барышня-крестьянка: И я про апрель и вербу. Стихи Агнии Барто Верба, верба, верба, Верба зацвела. Это значит верно, Что весна пришла. Это значит верно, Что зиме конец. Самый, самый первый Прилетел скворец, Засвистел в скворечне: — Ну, теперь я здешний. Но весне не верьте, Слышен ветра свист, Ветер, ветер, ветер По дорогам вертит Прошлогодний лист. Все апрелю шутки! Сельский детский сад Утром скинул шубки, В полдень — снегопад! Но не так уж скверно Обстоят дела, Если верба, верба, Верба зацвела.
Кот: Никогда не видел этого стихотворения Барто. Спасибо, уважаемая Барышня-крестьянка!
барышня-крестьянка: Это о Козакове. Светлая ему память! Его любимыми поэтами были и Пушкин,и Самойлов,и Бродский http://jn.com.ua/Culture/kozakov_2405.html
Зизи: Спасибо за ссылку - прочитала с удовольствием!
Марта: БАРЫКОВА Анна Павловна (1839-1893) http://az.lib.ru/b/barykowa_a_p/text_0090.shtml МОЯ МУЗА Портреты муз своих писали все поэты. Они являлись им: по-гречески раздеты, С восторженным огнем в сияющих очах, Воздушны, хороши, с цевницами, в венках... Моя не такова... Старушка, вся седая, В чепце, с чулком в руках, прищурясь и моргая, Частенько по ночам является ко мне, Как будто наяву, а может и во сне, Как нянька, и меня -- свое дитя больное -- Баюкает она то песенкой родною, То сказки говорит, то ряд живых картин Показывает мне; не мало и былин О старине поет, о тех, кому могила Холодною землей давно уста закрыла, И с небылицей быль плетет она шутя. И, выпучив глаза, как малое дитя, Я слушаю ее... Как просто и наглядно Звучит ее рассказ, как музыкально складно!.. А сколько теплых слов, заветных чувств родных Мне слышится в речах разумных, хоть простых! Мне кажется, что все в ее рассказах ясно... Что песни наизусть все знаю я прекрасно... Что ряд живых картин, видений пестрый рой В душе моей живут, со всей их красотой, Как в зеркале... Но вот прощается старуха: "Усни, дружок, пора! -- тихонько шепчет в ухо. -- Да не ленись, смотри, и завтра запиши, Что рассказала я тебе в ночной тиши". Ну, вот я и пишу... Но все выходит бледно, -- И песенки звучат надтреснуто и бедно...
Кот: С Барыковой не был знаком пока. Спасибо, уважаемая Марта!
Марта: Я тоже раньше не знала её. Она встретилась мне случайно, когда я читала воспоминания М.Ф. Каменской, дочери Ф.П. Толстого. Это было год назад, когда я выискивала всё, что могла, о маске Пушкина
барышня-крестьянка: Апрель! Апрель! На дворе звенит капель. По полям бегут ручьи, На дорогах лужи. Скоро выйдут муравьи После зимней стужи. Пробирается медведь Сквозь густой валежник. Стали птицы песни петь И расцвел подснежник.
Арина: мой любимый МаршаК!
Зизи: Виноградную косточку в теплую землю заpою, И лозу поцелую, и спелые гроздья сорву, И друзей созову, на любовь свое сердце настрою, А иначе, зачем на земле этой вечной живу? Собиpайтесь-ка гости мои на мое угощенье! Говорите мне прямо в лицо, кем пред вами слыву. Царь небесный пошлет мне прощение за пpегpешенья, А иначе, зачем на земле этой вечной живу? В черно – красном своем будет петь для меня моя Дали, В черно – белом своем преклоню переднею главу, И заслушаюсь я и умру от любви и печали, А иначе, зачем на земле этой вечной живу? И, когда заклубится закат, по углам заметая, Пусть опять и опять проплывут предо мной наяву: Белый буйвол, и синий орел, и форель золотая, А иначе, зачем на земле этой вечной живу?
Кот: Просто читать это нельзя. Это сразу поется.
барышня-крестьянка: А.Сурков День победы Много лет тому назад Был великий День победы. День победы помнят деды Знает каждый из внучат. Светлый праздник День победы Отмечает вся страна. Наши бабушки и деды Надевают ордена. Мы про первый День победы Любим слушать их рассказ Как сражались наши деды За весь мир и за всех нас
Зизи: Давид Самойлов Ах, наверное, Анна Андревна, Вы вовсе не правы. Не из сора родятся стихи, А из горькой отравы, А из горькой и жгучей, Которая корчит и травит. И погубит. И только травинку Для строчки оставит! Почему-то вспомнилось...
Зизи: Еще Самойлов Все реже думаю о том, Кому понравлюсь, как понравлюсь. Все чаще думаю о том, Куда пойду, куда направлюсь. Пусть те, кто каменно-тверды, Своим всезнанием гордятся. Стою. Потеряны следы. Куда пойти? Куда податься? Где путь меж добротой и злобой? И где граничат свет и тьма? И где он, этот мир особый Успокоенья и ума? Когда обманчивая внешность Обескураживает всех, Где эти мужество и нежность, Вернейшие из наших вех? И нет священной злобы, нет, Не может быть священной злобы. Зачем, губительный стилет, Тебе уподобляют слово! Кто прикасается к словам, Не должен прикасаться к стали. На верность добрым божествам Не надо клясться на кинжале! Отдай кинжал тому, кто слаб, Чье слово лживо или слабо. У нас иной и лад, и склад. И все. И большего не надо.
Зизи: Ну, раз нечего сказать, то опять - Самойлов! Не самый худший ответ всеобщему молчанию, надо заметить)) Мы не меняемся совсем. Мы те же, что и в детстве раннем. Мы лишь живем. И только тем Кору грубеющую раним. Живем взахлеб, живем вовсю, Не зная, где поставим точку. И все хоронимся в свою Ветшающую оболочку.
Таша: Он же: Вдруг странный стих во мне родится, Я не могу его поймать. Какие-то слова и лица. И время тает или длится. Нет! Невозможно научиться Себя и ближних понимать!
полная версия страницы