Форум » Поговорим о... » Любимые авторы (продолжение) » Ответить
Любимые авторы (продолжение)
Natalie: Которые здесь самые любимые, после Пушкина, разумеется?
Зизи: Вот и ноябрь, поздняя осень. А что думают об этом наши любимые авторы? Константин Бальмонт ОСЕНЬ Осень. Мертвый простор. Углубленные грустные дали. Завершительный ропот шуршащих листвою ветров. Для чего не со мной ты, о друг мой, в ночах, в их печали? Столько звезд в них сияет в предчувствии зимних снегов. Я сижу у окна. Чуть дрожат беспокойные ставни. И в трубе без конца, без конца - звуки чьей-то мольбы. На лице у меня поцелуй - о, вчерашний, недавний. По лесам и полям протянулась дорога судьбы. Далеко, далеко по давнишней пробитой дороге, Заливаясь, поет колокольчик, и тройка бежит. Старый дом опустел. Кто-то бледный стоит на пороге. Этот плачущий - кто он? Ах, лист пожелтевший шуршит. Этот лист, этот лист... Он сорвался, летит, упадает... Бьются ветки в окно. Снова ночь. Снова день. Снова ночь. Не могу я терпеть. Кто же там так безумно рыдает? Замолчи. О, молю! Не могу, не могу я помочь. Это ты говоришь? Сам с собой - и себя отвергая? Колокольчик, вернись. С привиденьями страшно мне быть. О, глубокая ночь! О, холодная осень! Немая! Непостижность судьбы: расставаться, страдать и любить. 1908
Зизи: Любимый Левитан
Natalie: Осень - такое дивное русское явление природы, что кажется, нет поэта, художника или музыканта, родившегося или просто жившего в России, который бы ее не воспел Левитан, приведенный Вами, замечательный, и точно то, что у нас на дворе именно сейчас!!!
Таша: ЭТОТ любимый автор любим мною в любое время года: Мотив счастливый лишь однажды, Не зная нот, играет каждый На детской дудочке надежды, На тихой дудочке любви. Его губами не поймаешь, Его словами не обманешь, Его в неволю не заманишь, В какие сети не лови. Он сам слетает в чьи-то руки, И от улыбки до разлуки Нас приручают эти звуки Вернее самых добрых слов. И вот в саду шальные ветки, И вот промокшая до нитки Чудная музыка калитки, Родная музыка шагов. Мотив счастливый лишь однажды, Не зная нот, играет каждый На детской дудочке надежды, На тихой дудочке любви. Татьяна Калинина
Кот: Уважаемая Таша, а я совсем ее не знал. Посмотрел по приведенной Вами ссылке. Спасибо! Любопытно, что кроме Андрея Петрова, все композиторы, писавшие не ее стихи , имеют фамилии, начинающиеся на "Б": Баневич, Барт, Баснер, Бровко.
Зизи: Дорогой Кот, мы неоднократно вспоминали этого любимого автора! М.б. тогда Вы были в отъезде?
Зизи: Семен Надсон Осень, поздняя осень!.. Над хмурой землею Неподвижно и низко висят облака; Желтый лес отуманен свинцовою мглою, В желтый берег без умолку бьется река... В сердце - грустные думы и грустные звуки, Жизнь, как цепь, как тяжелое бремя, гнетет. Призрак смерти в тоскующих грезах встает, И позорно упали бессильные руки... Это чувство - знакомый недуг: чуть весна Ароматно повеет дыханием мая, Чуть проснется в реке голубая волна И промчится в лазури гроза молодая, Чуть в лесу соловей про любовь и печаль Запоет, разгоняя туман и ненастье,- Сердце снова запросится в ясную даль, Сердце снова поверит в далекое счастье... Но скажи мне, к чему так ничтожно оно, Наше сердце,- что даже и мертвой природе Волновать его чуткие струны дано, И то к смерти манить, то к любви и свободе?.. И к чему в нем так беглы любовь и тоска, Как ненастной и хмурой осенней порою Этот белый туман над свинцовой рекою Или эти седые над ней облака? 1880
Зизи: И.С. ТУРГЕНЕВ Корреспондент Двое друзей сидят за столом и пьют чай. Внезапный шум поднялся на улице. Слышны жалобные стоны, ярые ругательства, взрывы злорадного смеха. – Кого-то бьют, – заметил один из друзей, выглянув из окна. – Преступника? Убийцу? – спросил другой. – Слушай, кто бы он ни был, нельзя допустить бессудную расправу. Пойдем заступимся за него. – Да это бьют не убийцу. – Не убийцу? Так вора? Всё равно, пойдем отнимем его у толпы. – И не вора. – Не вора? Так кассира, железнодорожника, военного поставщика, российского мецената, адвоката, благонамеренного редактора, общественного жертвователя?… Все-таки пойдем поможем ему! – Нет… это бьют корреспондента. – Корреспондента? Ну, знаешь что: допьем сперва стакан чаю. Июль, 1878
Таша: Замечательный был бы литературный сюжет, если бы ... не леденящая душу история с Олегом Кашиным. Как-то уже и не смешно.
Зизи: Алексей Плещеев ОСЕНЬ Осень наступила, Высохли цветы, И глядят уныло Голые кусты. Вянет и желтеет Травка на лугах, Только зеленеет Озимь на полях. Туча небо кроет, Солнце не блестит, Ветер в поле воет, Дождик моросит.. Зашумели воды Быстрого ручья, Птички улетели В теплые края.
Марта: Вспомним и "Зайчика" Блока Маленькому зайчику На сырой ложбинке Прежде глазки тешили Белые цветочки… Осенью расплакались Тонкие былинки, Лапки наступают На жёлтые листочки. Хмурая, дождливая Наступила осень, Всю капустку сняли, Нечего украсть. Бедный зайчик прыгает Возле мокрых сосен, Страшно в лапы волку Серому попасть… Думает о лете, Прижимает уши, На небо косится – Неба не видать… Только б потеплее, Только бы посуше… Очень неприятно По воде ступать!
Таша: Про такого бедного зайчика никогда ничего не слышала. Спасибо, дорогая Марта, за ликвидацию пробела в моем образовании! Кстати, в воскресенье в Павловске, несмотря на грязь, все белочки предстали уже переодетыми в чистенькие серенькие шубки (от макушки до кончика хвоста!!!). Говорят, это к снежной зиме.... Но в прошлом году они все оставались рыжими, а вот снег не знали, куда и девать.
Марта: Кирилл Жуков Последняя осень Этой осенью думать о Дерпте, Тополиной желтухой болеть, Этой осенью помнить о смерти, Всех оплакать и всех пожалеть. Этой осенью быть заточенным, И дышать глубиною могил, И увидеть как на небе черном Проступает твой лик, Даниил. И наполнить моленьем разлуку, Злому Богу плетя словеса, И подать своей памяти руку, И читать, как Псалтырь, адреса. Этой осенью быть правдолюбцем, И скулу себе вдрызг раскровить, Слыть уродом, юродцем, безумцем, И кирзовые туфли носить. Этой осенью быть ясновидцем, Извлекать из глазниц по бельму: "Возвращение в Дерпт-небылица, Ты вернешься к себе самому". И сентябрьскую пить ностальгию, И в колодец ведерко бросать. И напившись, впадать в летаргию Двадцать восемь столетий проспать. И проспать. И пропасть в круговерти. Осениться. Ослепнуть. Прозреть. Этой осенью помнить о смерти, Этой осенью песен не петь. Дубно, 1985 Балет Барабанит дождь по крыше, плачет старая афиша, И гудят под низким небом провода, Вот в заплаканных трамваях чьи-то лица проплывают, По Литейному проспекту в никуда. И плывут за парой пара по стеклянным тротуарам, Волоча туман и морок за собой, Тени, тени, силуэты петербургского балета, Не пропасть бы в нем, не сгинуть с головой! А в оркестре плачут арфы, а в оркестре плачут скрипки, Превращая кровь мою в вино, И на скользких перекрестках, на асфальтовых подмостках Черно-красное танцует домино. И не спрятаться, не скрыться, и душа летит как птица, По Литейному проспекту в никуда, Ах, который час, скажите! Ах, постойте, не спешите! Неужели вправду вечность, господа?! Но ответа не расслышать, барабанит дождь по крышам, И промокший зонтик падает из рук…. Сколько лет мне это снится, сколько лет все это длится, Но не делает антракта Петербург! А в оркестре плачут арфы, а в оркестре плачут скрипки, Превращая кровь мою в вино, И на скользких перекрестках, на асфальтовых подмостках Черно-красное танцует домино.
Кот: "Последняя осень" не понравилась - какое-то нагромождение фраз. При этом с первых же строк вспоминаешь: "Февраль. Достать чернил и плакать..." Вспоминаешь, конечно, не в пользу Жукова. А "Балет", наверное, - хорошая песня. Я ее не слышал, но судя по стихам, должна хорошо петься.
Марта: Песни у него замечательные! Они есть в Интернете. Он учился в Тартуском университете, ученик Лотмана. Так мы о нем и узнали и ходили на все его концерты. У него много песен о Тарту, об унгиаерситете. И о Лотмане тоже: Пока профессор крутит ус, Весь этот мир исполнен муз, И есть на белом свете благодать! Сам поэт из Петербурга. Кажется, он работал (работает?) в музее Достоевского.
Кот: Между прочим, нельзя сказать "наполнен муз". Или "полон муз", или "наполнен музами".
Марта: Уважаемый Кот, это моя ошибка! Писала по памяти, а память иногда подводит. Бывает... Простите меня и да простит меня автор! Должно быть "исполнен". Я уже исправила в тексте.
Таша: "И не спрятаться, не скрыться..." Вспоминается песенка, кажется, Паулуса: И от осени не спрятаться, не скрыться... Листья желтые, скажите что вам снится?... Разумеется, каждый пишет, как он слышит и дышит etc... Но уж больно тоскливо на душе у поэта. Может потому он и "прибился" к Достоевскому? И еще вспомнился рассказ Юрия Кукина о том, как он сочинял ресторанные шлягеры. Он говорил, что обязательно должна быть слеза, тоска, свеча, кровь, любовь...
Зизи: В.Д. Поленов "Ранний снег"
Таша: Душа раскрывается от таких пейзажей! Какое же Вам спасибо, дорогая Зизи! Поленов и мой любимый автор! Вот они - бесконечно дорогие сердцу - Василий Поленов (слева) и Савва Мамонтов (как смотрит, а?) Как хорошо, что Вы догадались "раздвинуть" рамки этой темы: мы как-то позабыли, что в любимых авторах могут быть и художники, и философы, и композиторы...
полная версия страницы